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Desnuda, una noche como cualquiera escuchaba la voz del inocente viento que pasaba por allí, pensó que tal vez podría ser su confidente, así que empezó a susurrar su pasado a ese viento que hacía recorrer un escalofrío profundo por su espalda, pasando por sus caderas y llegando hasta la punta de los dedos de sus pies.

Reveló secretos, lloró, pensó, extrañó y después de esa mezcla inusitada de sentimientos y sentires volvió a su estado inicial. Aquella alma perdida volvía a sus grandes expresiones de lujuria y erotismo que siempre consentía en su cabeza y corazón.

Imposible

Minutos que pasan, el reloj andando, el papel sigue en blanco. Ni una llamada.

Se siente frío, ese que se siente de no sentir nada. El mismo frío que penetra minutos, horas, días, noches; años, siglos... eónes enteros, por la falta de un corazón que pueda latir por los dos. Ideas vienen y van, son el simple recuerdo de lo que alguna vez quisimos ser. Aventuras nos faltaron, palabras y versos también. Ya no nos podemos quejar por aquellas cartas que jamás escribimos. Serán solo reproches. Imposible.