Imposible

Minutos que pasan, el reloj andando, el papel sigue en blanco. Ni una llamada.

Se siente frío, ese que se siente de no sentir nada. El mismo frío que penetra minutos, horas, días, noches; años, siglos... eónes enteros, por la falta de un corazón que pueda latir por los dos. Ideas vienen y van, son el simple recuerdo de lo que alguna vez quisimos ser. Aventuras nos faltaron, palabras y versos también. Ya no nos podemos quejar por aquellas cartas que jamás escribimos. Serán solo reproches. Imposible.